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Cul du loup (unha casa en Córcega). 

A BSO é de Béatrice Thiriet (encantoume!)

capa de pintura sobre a pel, da cor do soño e dos dentes, branco marfil. Abrir un ollo e sentir a flor da vida na pupila e derredor. Todo é flor. O outro ollo non quere arriscarse, prefire seguir a durmir. Soñar a flor, nun campo de arroz.

palabra. Que no es voz, sino eco. No es presente, sólo fue. Una palabra a tiempo, dormida entre dos segundos castellanos. Un sándwich de palabras: jamón y queso en la aérea luz de un quirófano. Que la palabra te dé aire, de menta, suave, donde huir la nariz. Cambio palabra por pálpebra. Fue por foi. Queso por queixo. Me despueblo. Me repueblo. Y la nariz escucha el silbo del viento entre las madejas de los árboles, los rojos y los verdes, de la avenida, por la que vienes, te acercas. Y me cruzas, y me deshojo y de la oscuridad salada un grito, desarraigo de berro, alza la voz. Y le canto al silencio mientras zapateo las tejas de la casa de los pianos. Y la superficie se levanta, y se va. Y me quedo allí. Sin piel. Con la palabra. Me mira y no sabe qué hacer.

ao carón do mar

cando o ar prende sorrisos nos beizos

e, silandeiras, as ondas de luz, apelicadas á pel

soltan derredor pan de ouro e morno na foresta.

 

co seu toque de melón; e se lle preguntan, ela vos dirá que non, que non son eu. Maila que tras das faíscas dos ollos, alén da escuridade, reflicta a mirada dun peixe, asomando o bico polo escafandro, coma min, nun soño asolagado.

tendeuse na area, preto do poblado, pero o suficientemente lonxe como para escoitar o zoar do vento entre os pinos e o piar dos paxaros sen a rexouba das súas xentes crow. A noite estendía as pálpebras ao seu redor, deixando só, no alto, o lene cántico das estrelas. Miraba para elas alén da Espiga. E elas, lle devolvían a cura para todas as súas feridas.